avant de fermer les yeux

[Moon2]

Les états d’âme, c’est des histoires bancales, camarade. Je canarde mes pensées comme Platon, entre Trimée, Atlantide, entre le mythe et la légende usée.
Je trime, je frime, j’exporte mon talent dans une danse borderline, un délice discret, juste assez pour que le show continue, juste assez pour que la nuit continue encore
Les guns sont dehors, panique sur les places du soleil. Les oreilles pleines de sons de la nuit, on glisse en Air Max, on traverse nos âges quantiques, et au bout — on finit tous au même endroit.
Je chantonne mon canton espiègle, flûte champêtre, amants en peine, dégaine qui passe. Faites place : Jésus dans la combine, une Roumaine sourit au combiné, et moi j’me dis que mes idées sont meilleures ce matin.
Les yeux ouverts sur le destin des poètes, ceux de derrière les fagots, ceux qui hésitent entre ordre et chaos. Mon délire millimétré frôle le ministère, mais j’avance le nez devant ma poésie, je franchis les frontières avec amour, avec effronterie. Les enfants sages tombent — mais entre nous, qui s’en soucie.
Des images quand t’as le son. Je suis visuel, pas le pire, mais ce matin j’suis peut‑être le meilleur.
Je vise le Zénith, je vise l’Olympia, Icare en mode Serge, Gainsbar qui sort des brèves de comptoir, poèmes de boulevard, bien‑pensants sur le divan, dragon à chasser comme dans un western spaghetti.
Références en pendentifs, l’if croule sous les mandats. Mon kif : enfermer les gangsters modernes, libérer les innocents d’un système au rabais.
Justice pour tous, tous pour un. Théâtre d’egos qui s’éclatent comme des Legos dans les mains d’un gosse qui veut des flingues à eau pour des lingots au micro.
L’eau du désert vaut du champagne, Marivaux dans la poussière, poèmes romantiques d’un siècle plus vieux que la guerre au fric.
J’en place une pour l’Afrique que je kiffe, sourires de victoire, cavalier de la fin des temps. Le monde irait mieux si on restait amis des animistes avant de découper le monde en schismes.
Vœu pieux, disent les francs‑macs. Sous dans les cimetières silencieux des Républiques. Gare à la banane, au dos argenté, Gary Holidays.
Je crois en Dieu, pas en la Bible de France 2, pas en la Fnac, pas en le sacré sans amour dans un couloir de la mort.
Ils tuent nos génies, nos prophètes, nos poètes. Je suis une tomate jaune dans une corbeille galactique. Je balance des poèmes étrangers pour les étudiants en histoire de l’art.
Je veux des dollars pour Dolar, et ma doll que j’aime comme ma sœur. Bah oui mon frère : je suis vaillant, cauchemar des dortoirs, couche‑tard qui rappe, qui parle, qui brûle, qui n’a rien à perdre.